Después de todo en esta vida de miércoles, que puede hacer uno, sino sonreír.

Al fin que a mí cualquier calavera me pela los dientes…

Aunque no es fácil, yo no puedo decir de manera simple, o simplista, soy feliz. Si así fuera, andaría por el mundo con una sonrisa estúpida  pegada al rostro (que para esto no es el caso, jajaja) Se conoce el dolor, de ahí se reconoce la alegría y se vive.

¿No es jodidamente hermoso este mundo? Despertar para encontrar las palabras hermosas de un ser amado, dedicadas a ti. Sonreír.

Recorrer las calles de algún lugar, repasando los momentos que ahí te han llevado antes, donde sitios específicos están clavados en tu memoria, como cómplices de lo que después te llevaría conocer una persona, una persona que en ese instante deja ser  tecleo y se vuelve voz. Parte de tu voz, voz que luego será canción. Sonrío.

Los soles repartidos, uno a uno, día a día. La luna y sus estrellas. Ellas todas ellas, puestas ahí como el manto de flores, como los colores, colores que se hacen melodía. Aunque a veces la transformes en una me –dolía. ¿Quién no ha soltado una lagrima, abandonando el cuerpo, para después retomarlo, mientras se limpia y se calma? ¿Quién no ha gritado a los vientos, hasta reventar las viceras? ¿Quién no ha llorado como Magdalena,  la perdida física o emocional de un ser querido? Tragando tierra, soltando amarras, dejando desvanecer. Soltando en un suspiro, “ya no más” “ya no más”  ¿Quién es tan especial como para no haber sentido el dolor? De hecho vivir sintiendo ese dolor, el dolor que se respira en el aire, en las almas, en el mundo que estamos acabando. En los niños que traemos al mundo, así cada vez, sin amor. Pero he ahí la magia, ellos sonríen. ¿Cómo puede ser? Porque el contacto de ellos con el universo es más cercano, no lo han perdido en el camino, no lo han abandonado en algún rincón de nuestra mente adulta. De nuestra adusta realidad. No es fácil, pueden y se que lo saben, creerlo. Pero una sonrisa nace, así, de nuestra actitud con nosotros, hacia lo demás, porque yo solo soy una simple pieza del gran rompecabezas que es el universo. Pero sin mi no se completa el cuadro. Si me quedo pensando, en la inmensidad sonrío, y si lo siento, dejo que me invada. La cara se me desdibuja, se vuelve un gesto de satisfacción toda ella, mis ojos brillan, se vuelven profundos, al contacto con lo demás se funden, atraviesan y se vuelven. Sonríe, el alma sonríe. Ella está ahí. Cuando un escenario se vuelve en un instante realidad, y te transporta a ese universo de intimidad, las lagrimas que de el brotan, las sorpresas, la ansiedad, la angustia, y todo ello que te puede transmitir, te llena de algo indescriptible, mágico. Y regresamos a la magia. Esa magia y sonrío, el alma sonríe. El mundo es un cuento, con todas sus historias y realidades, finalmente un encuentro con la vida. Donde el dolor, es el pan y la alegría la pimienta con que lo has de aderezar. Donde lo malo se unta y se traga, para después cagarlo. Para sudarlo en el día a día. Donde lo bueno se mama, se entrega, se comparte. Con todo lo que está ahí, lo que es vivo y es parte de ti, lo eres tú. Tú también, y cuando te das cuenta sonríes. Por todo lo que me ha tocado vivir, por los que en mi camino han sido parte, y por los que me falta conocer. Por la mar, por el cielo, por las nubes, por el sol, por la luna, las estrellas, la arena, las frutas, las especias, la crema de cacahuate  , los besos, los sudores, sabores, los amores, los niños, las palabras que sin decir son. Los perros, las flores, los gatos, los delfines, por todo, y por todos. Yo sonrío. Especialmente porque estoy vivo, y conozco la muerte. Sonrío

Y en especial ahora, por esa mujer que siendo ella, sigue siendo niña, sigue siendo dolor y sigue siendo amor. Porque es la fuerza, el viento que levanta mareas, y renueva cielos. Por toda ella mí niña hermosa, que me ha hecho reír, llorar y gozar. Es por todo ello que yo sonrío, y por lo que todavía no conozco, pero me espera. Por todos ustedes sonrío. Sonríe el alma.

 

Después de todo en esta vida de miércoles, que puede hacer uno, sino sonreír.

Al fin que a mí cualquier calavera me pela los dientes…

                

 

Falleció el maestro Emilio Carballido, noticia que no puedo dejar pasar, eso me  pone con un sentimiento de nostalgía y tristeza, descansa maestro,. Eres, serás, y desde hoy fuiste, un pilar en la formación de muchos actores y dramaturgos de este País, pero en especial de esta ciudad. Te vamos a hechar en falta no tienes idea cuanto. Tercera llamada, tercera... nos veremos pronto maestro.

 

 

NOTA DE LA JORNADA:

Era considerado uno de los pilares del teatro moderno

Murió el dramaturgo Emilio Carballido en Veracruz

El escritor Emilio Carballido, durante un homenaje que le rindieron en la ciudad de México el 25 de junio de 2005 Foto: María Luisa Severiano

El corazón del destacado escritor y dramaturgo mexicano Emilio Carballido dejó de latir ayer, a los 82 años de edad, en la ciudad de Jalapa, Veracruz.

Víctima de un infarto agudo al miocardio falleció quien era considerado uno de los pilares del teatro moderno por haber ido en contra de la idea de que las artes escénicas debían ser didácticas. Afirmaba que “lo único didáctico posible es dar buenas obras, hermosamente preparadas. No hay otra. Para cambiar las estructuras sociales es mejor un mitin que una obra de teatro.

“No podemos escribir predispuestos a denunciar algo. Si somos personas comprometidas y tenemos preocupaciones éticas, la obra va a reflejar automáticamente lo que somos y en quién creemos, pero también nos revelará rincones desconocidos de nuestro pensamiento”, señalaba.

Carballido nació el 22 de mayo de 1925 en la ciudad de Córdoba, Veracruz. Perteneció al grupo de artistas conocido como Generación de los 50, y tuvo como compañeros a Sergio Magaña, Rosario Castellanos, Jaime Sabines y Sergio Galindo, entre otros.

Estudió letras inglesas en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, y cursó la maestría en letras en esa casa de estudios. Además fue becado por el Instituto Rockefeller y por el Centro Mexicano de Escritores.

Se dio a conocer como dramaturgo con la obra Rosalba y los llaveros, estrenada en 1950 en el Palacio de Bellas Artes, bajo la dirección de Salvador Novo. Le siguieron éxitos teatrales como Un pequeño día de ira (1961), obra con la que ganó el Premio Casa de las Américas de Cuba. También ¡Silencio pollos pelones, ya les van a echar su maiz! (1963), Te juro, Juana, que te tengo ganas (1965), Yo también hablo de la Rosa (1965), Acapulco los lunes (1969), Las cartas de Mozart (1974) y Rosa de dos aromas (1986), entre otras.

De igual forma, desarrolló una prolífica carrera cinematográfica con la elaboración de guiones y argumentos. En 1972 recibió dos Arieles por el argumento y guión de El águila descalza, de Alfonso Arau. También se hizo merecedor al Ariel de Oro por su trayectoria en el séptimo arte por su participación en más de 50 películas.

El narrador, crítico y guionista participó en varios talleres de arte en diferentes instituciones, y en reconocimiento a su labor la Universidad Veracruzana lo distinguió con un doctorado honoris causa. En 1996 obtuvo el Premio Nacional de Literatura.

En noviembre del año pasado, el autor de Orinoco recibió un homenaje en el Teatro de la Danza. Ésa fue una de sus últimas apariciones en público.

En marzo de 2007, Carballido formó una sociedad en convivencia con el coreógrafo Héctor Herrera, su pareja de muchos años.

 

Porque uno no es ninguno,

nadie como ninguno.

Pero alguien que no es ninguno, sabe que alguno que es uno, se vuelve uno, entre dos.

Porque sin dos no hay uno, y la división entre iguales produce uno.

Y dos de dos, sumados se vuelven más, una concentración de células que terminan siendo un núcleo.

Sin decir, soltando imagen, les doy razón, sin acción, para que entiendan mi razón. Por lo tanto razón de más.

Y que más da si yo te amo, y tú más.